Il s’engagea dans le bois. Marécageuse, la clairière qu’il atteignit après un quart d’heure de marche, suivi par les ombres des hêtres élancés, l’éblouit de sa lumière et l’aspergea de coassements de toutes sortes. Il allait peindre, écrire, composer,...

Il ne supportait pas les œuvres qui parlaient d’elles-mêmes. Maintenant, on ne faisait plus que ça. Mais avait-on jamais fait autre chose ? Sinon des romans qui ne parlaient que d’eux-mêmes ou des peintures dont chaque trait n'était autre que l’étalage...